Festa Festa. Banchettiamo!

 

Oggi è Ferragosto? No perchè ho sempre dei problemi quando arrivano le feste. Se è la Vigilia mi sorprendo a pensare che sia già praticamente Natale, se è il trenta dicembre mi domando cos’ho fatto tutto l’anno per arrivare alla fine senza essermene accorta, se è Ferragosto mi chiedo dov’è andata l’estate. Non ricordo di aver mai granchè dato importanza a questo giorno ma oggi sono stupita, davvero, dalla totale indifferenza con cui la tratto. Accidenti, dovrei essere in piscina a schizzare acqua sulle signore in fase relax o al mare con amici fidati a prendere il sole o, non saprei, bere! Invece sono incollata alla sedia della scrivania (senza libro stavolta, l’ho chiuso e buttato in un angolo, tanto è inutile) e scarabocchio. Oh, giusto, ho anche gettato via bigliettini-disegni-foglietti colorati tenuti in un cassetto per circa quindici anni e di cui ora, ovviamente, non ricordo nè la loro rilevanza nella mia vita nè tantomeno chi ci ha scritto sopra. Quanto è triste tutto ciò. Le cose che contavano a quattordici anni cosa sono adesso? Rovistando ho persino trovato la mia bandana nera di tremetrisoprailcielo e ci sono rimasta male. Che me ne faccio? La butto o la ripongo in una scatola e lascio che Moccia ammuffisca tra i miei cimeli? L’ho tenuta, alla fine. Perchè sei anni fa era fondamentale, era una sorta di bandiera che mi ricordava quanto si amavano Step e Babi, beati loro, e Pollo…il migliore amico che muore sulla moto. Credo di aver pianto per almeno un’ora quando lessi quel capitolo. Ora neanche mi muove pena. E’ dunque questo che ho raggiunto? L’indifferenza? Sarà questo diventare adulti? Eppure quel libro con la copertina stropicciata ce l’ho ancora, lì, tra Austen e Kafka, la sua presenza è indegna ma incancellabile. Insomma, si comincia da Moccia ma magari si finisce con Tondelli. Quella bandana…mi riporta ad una gita a Genova vinta con il Giornale di Brescia in cui pioveva a dirotto ed entrando alla Feltrinelli pensavo di avere tra le mani l’acquisto migliore della mia indefinita esistenza adolescenziale, ero zuppa d’acqua ma guai se il mio 3msc (acc, lo si chiamava così, con questa sorta di codice che ormai conoscono e- giustamente – aborrono quasi tutti) veniva intaccato da una sola schifida goccia. Non ci tengo a riaprirlo, oggi, anche perchè la mia idea d’amore è cambiata, molto. Una pacca sul culo e qualche scappatella in motocicletta non sono certo il mio prototipo di arte amatoria ma un tempo (un tempo. quasi fosse trascorsa un’altra vita. anche se, in un certo senso, è come aver attraversato due vite parallele e differenti) Step era Mr Darcy e Babi, beh, quella gattamorta non era certo Elizabeth, non scherziamo, però era una ragazza, normalissima e un pò stronza. Quel mondo che mostrava lo scrittore gggiuovane non era forse così distante. Enfatizzato e privo di sostanza, certo, ma con personaggi piuttosto reali e non troppo odiosi. C’era di peggio. C’era Melissa P.

 

 

 

Per concludere: che ci trovavo in Moccia, accidenti? Opto per un mondo in cui la figura dell’intellettuale va formandosi intorno ai cinque anni.